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POEMAS CLÁSICOS DEDICADOS A ESPAÑA

España en Europa.png

 

RENACIMIENTO

  • EncinaJUAN DEL ENCINA

Triste España sin ventura.
todos te deben llorar.
Despoblada d’alegría,
para nunca en ti tornar.

Tormentas, penas, dolores,
te vinieron a poblar.
Sembrote Dios de placer
porque naciese pesar.

Hizote de mas dichosa
para mas te lastimar.
Tus victorias y triunfos
ha se hovieron de pagar.

Pues que tal pérdida pierdes,
dime en qué podrás ganar,
pierdes la luz de tu gloria
y el gozo te gozar.

Pierdes toda tu esperanza.
no te queda que esperar,
pierdes Pritan alto
hijo de Reyes sin par.

Llora, llora, pues perdiste
quien te había de ensalçar.
En su tierna juventud
te lo quiso Dios llevar.

Llevote todo tu bien,
dexote su desear,
porque mueras, porque penes,
sin dar fin a tu penar.

De tan penosa tristura
no te esperes consolar.

BARROCO

  • QUEVEDO.

Un godo, que una cueva en la montaña

Bar
Quevedo

guardó, pudo cobrar las dos Castillas;

del Betis y Genil las dos orillas,

los herederos de tan grande hazaña.

 

A Navarra te dio justicia y maña,

y un casamiento, en Aragón, las sillas

con que a Sicilia y Nápoles humillas

y a quien Milán espléndida acompaña.

 

Muerte infeliz en Portugal arbola

tus castillos. Colón pasó los godos

al ignorado cerco de esta bola.

 

Y es más fácil, ¡oh España, en muchos modos,

que lo que a todos les quistaste sola

te puedan a ti sola quitar todos.

SIGLO XVIII. NEOCLASICISMO

  • LEANDRO FERNÁNDEZ DE MORATÍN

LA DESPEDIDA

Nací de honesta madre: diome el cielo

fácil ingenio en gracias afluente;

dirigir supo el ánimo inocente

a la virtud el paternal desvelo.

 

Con sabio estudio, infatigable anhelo,

pude adquirir coronas a mi frente;

la corva scena resonó en frecuente

aplauso, alzando de mi nombre el vuelo.

 

Dócil, veraz, de muchos ofendido,

de ninguno ofensor, las musas bellas

mi pasión fueron, el honor mi guía.

 

Pero si así las leyes atropellas,

si para ti los méritos han sido

culpas, adiós, ingrata patria mía.

SIGLO XX

  • UNAMUNO

AY, TRISTE ESPAÑA DE CAÍN

¡Ay, triste España de Caín, la rojauNAM
de sangre hermana y por la bilis gualda,
muerdes porque no comes, y en la espalda
llevas carga de siglos de congoja!

Medra machorra envidia en mente floja
—te enseñó a no pensar Padre Ripalda—
rezagada y vacía está tu falda
e insulto el bien ajeno se te antoja

Democracia frailuna con regüeldo
de refectorio y ojo al chafarote,
¡viva la Virgen!, no hace falta bieldo.

Gobierno de alpargata y de capote,
timba, charada, a fin de mes el sueldo,
y apedrear al loco Don Quijote.

  • ANTONIO MACHADO.

EL MAÑANA EFÍMERO

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y alma quieta,Antonio Machado
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y por ventura pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechuras de bolero,
a la moda de Francia realista
un poco al uso de París pagano
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano.
Esa España inferior que ora y bosteza,
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar la cabeza,
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras;
florecerán las barbas apostólicas,
y otras calvas en otras calaveras
brillarán, venerables y católicas.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana,
de un sayón con hechuras de bolero;
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias las cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Mas otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa eterna juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.

  • LUIS DE CERNUDA.

SER DE SANSUEÑA

Acaso allí estará, cuatro costados
Bañados en los mares, al centro la meseta
Ardiente y andrajosa. Es ella, la madrastra
Original de tantos, como tú, dolidos
De ella y por ella dolientes.

Es la tierra imposible, que a su imagen te hizo
Para de sí arrojarte. En ella el hombre
Que otra cosa no pudo, por error naciendo,
Sucumbe de verdad, y como en pago
Ocasional de otros errores inmortales.

Inalterable, en violento claroscuro,
Mírala, piénsala. Árida tierra, cielo fértil,
Con nieves y resoles, riadas y sequías;
Almendros y chumberas, espartos y naranjos
Crecen en ella, ya desierto, ya oasis.

Junto a la iglesia está la casa llana,
Al lado del palacio está la timba,
El alarido ronco junto a la voz serena,
El amor junto alodio, y la caricia junto
A la puñalada. Allí es extremo todo.

La nobleza plebeya, el populacho noble,
La pueblan; dando terratenientes y toreros,
Curas y caballistas, vagos y visionarios,
Guapos y guerrilleros. Tú compatriota,
Bien que ello te repugne, de su fauna.

Las cosas tienen precio. Lo es del poderío
La corrupción, del amor la no correspondencia;
y ser de aquella tierra lo pagas con no serIo
De ninguna: deambular, vacuo y nulo,
Por el mundo, que a Sansueña y sus hijos desconoce.

Si en otro tiempo hubiera sido nuestra.
Cuando gentes extrañas la temían y odiaban,
y mucho era ser de ella; cuando toda
Su sinrazón congénita, ya locura hoy,
Como admirable paradoja se imponía.

Vivieron muerte, sí, pero con gloria
Monstruosa. Hoy la vida morimos
En ajeno rincón. Y mientras tanto
Los gusanos, de ella y su ruina irreparable,
crecen, prosperan.

Vivir para ver esto.
Vivir para ver esto.

EUGENIO DE NORA.

PAÍS

País rico en sol; en sangre
vertida y seca al sol, para que adorne
(dicen ellos) la enseña; país rico
en olivos, naranjas, monjas, cobre,
panderetas y vinos; mucho espíritu
y bastante ganado.
País rico en tradiciones
sacrosantas, Historia y grandes muertos.
País rico en ricos.
Sólo el pueblo
pobre.
País desde luego antiguo.
Milenario
o más. No sólo en piedras y en nombres
igualmente gastado, sino en usos,
costumbres, feudos y sobre todo en devociones
in me mo ria les.
País viejo,
padrastro ya inmisericorde,
con delirios (ay, de grandeza, dicen),
manías y rencores
de viejo loco.
Sólo el pueblo
joven.

  • ÁNGELA FIGUERA AYMERICH.

SEGUIR

MUCHOS por ti mataron, tierra mía.ángela aymerich
Hicieron de sus huesos plomo airado
y mataron por ti.
Convirtieron
su dulce corazón en fiera lanza
y mataron por ti.
Ardieron
de amor y de furor hasta los ojos,
y mataron por ti.

De mis huesos
hice yo un árbol nuevo y atrevido
y lo planté en tu pecho
junto al árbol quemado.
Prensé mi corazón
y procuré una copa
de sangre nueva y pura
a tus mermadas venas;
y añadí
un hombre sin pasado
a los sagrados nombres de tus hijos.

Muchos por ti murieron, tierra mía;
muchos murieron derramados
sobre tus campos pobres
como simiente sin futuro.
Se olvidaron
del beso y de la cuna,
de la vid y del trigo.
Se ofrecieron
desnudos e impasibles
a la oscura galerna
y murieron por ti.

Yo he seguido viviendo:
Sobre tu arcilla triste,
bajo tu cielo duro,
he seguido viviendo.
Trasegando
tu vinagre y tu vino,
tu sudor y tu llanto,
he seguido viviendo.

Respirando
tus infectas letrinas,
descubriendo
tu secreto perfume,
he seguido viviendo.

En ti, por ti, contigo; amordazada,
clavada, paralítica, vendida;
sufriéndote, perdiéndote, ganándote;
muriéndome, muriéndote, adorándote,
yo he seguido,
he seguido,
he seguido
viviendo.

SONETO A LA TIERRA

Con furia y con tesón, con uña y diente,

ahondemos en la tierra calcinada

que aún la raíz no ha sido aniquilada

ni se quemó del todo la simiente.

 

Si está la Madre de la cruz pendiente,

la quiero descendida y no enterrada.

Parad el llanto. Empiece la jornada

del paso firme y el mirar de frente.

 

Alzad España cara a su destino.

Si el bosque se cerró, se abre camino;

si no sirve el ayer, se hace futuro.

 

Dejad las ruinas solas con la hiedra.

Aún queda en nuestra patria mucha piedra

que es el mejor cimiento y más seguro.

 

BLAS DE OTERO.

ESPAÑA

A veces pienso que sí, que es imposible
evitarlo. Y estoy a punto de morir
o llorar. Desgraciado de aquel que tiene patria,

y esta patria le obsede como a mí.

Poeta desarraigado
 

Pregunto, me pregunto: ¿Qué es España?
¿Una noche emergiendo entre la sangre?
¿Una vieja, horrorosa plaza de toros
de multitud sedienta y hambrienta y sin salida?

Fuere yo de otro sitio. De otro sitio cualquiera.
A veces pienso así, y golpeo mi frente
y rechazo la noche de un manotazo: España,

aventura truncada, orgullo hecho pedazos,
lugar de lucha y días hermosos que se acercan
colmados de claveles colorados, España.

  • JAIME GIL DE BIEDMA.

¿Y qué decir de nuestra madre España,
este país de todos los demonios
en donde el mal gobierno, la pobreza
no son, sin más, pobreza y mal gobierno,
sino un estado místico del hombre,
la absolución final de nuestra historia?

De todas las historias de la Historia
la más triste sin duda es la de España
porque termina mal. Como si el hombre,
harto ya de luchar con sus demonios,
decidiese encargarles el gobierno
y la administración de su pobreza.

Nuestra famosa inmemorial pobreza
cuyo origen se pierde en las historias
que dicen que no es culpa del gobierno,
sino terrible maldición de España,
triste precio pagado a los demonios
con hambre y con trabajo de sus hombres.

A menudo he pensado en esos hombres,
a menudo he pensado en la pobreza
de este país de todos los demonios.
Y a menudo he pensado en otra historia
distinta y menos simple, en otra España
en donde sí que importa un mal gobierno.

Quiero creer que nuestro mal gobierno
es un vulgar negocio de los hombres
y no una metafísica, que España
puede y debe salir de la pobreza,
que es tiempo aún para cambiar su historia
antes que se la lleven los demonios.

Quiero creer que no hay tales demonios.
Son hombres los que pagan al gobierno,
los empresarios de la falsa historia.
Son ellos quienes han vendido al hombre,
los que le han vertido a la pobreza
y secuestrado la salud de España.

Pido que España expulse a esos demonios.
Que la pobreza suba hasta el gobierno.
Que sea el hombre el dueño de su historia.

 

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LA LITERATURA ESPAÑOLA DEL SIGLO XVIII. El NEOCLASICISMO. LA ILUSTRACIÓN.

Se suele fechar esta etapa entre 1680-1808 este fenómeno ilustrado de irradiación francesa, con características antirrevolucionarias y de inspiración cristiana.

características:

  1. Fin docente del arte: “Enseñar deleitando”
  2. Defensa de las unidades clásicas.Imitación de los clásicos, a veces, servilmente.
  3. Defensa de lo racional frente a lo sentimental, la fantasía o la libertad creadora.
  4. Pureza de géneros.

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EL MARQUÉS DE SADE

JULIETTE

JULIETTE

(1740-1814)Donatien-Alphonse François.Libertino, tanto las muchas aventuras eróticas, como las actividades políticas durante la Revolución francesa como el contenido de sus libros (alternancia de orgías y “máximas moralistas”) le valieron continuadas penas de prisión, una condena a muerte por sodomía y envenenamiento y, finalmente, la reclusión en un hospital psiquiátrico. Vinculaba la voluptuosidad a la crueldad en una práctica que ha venido a llamarse “sadismo”. Los 120 días de Sodoma.

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JOSÉ CADALSO

Cadalso

(1741-sitio de Gibraltar 1782)Escritor español y militar, viajó a muchos países de Europa.Sufrió un destierro a causa de habérsele atribuido la paternidad de un panfleto satírico no demostrada: Calendario manual, en que criticaba a damas y caballeros con motivo de un baile de máscaras.Vivió un romance con la actriz Mª Ignacia Ibáñez, cuya muerte prematura le afectó sobremanera.La leyenda llega a decir que visitaba su tumba y pretendía desenterrarla.Cultivó la poesía anacreóntica y satírica.

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